LES SILHOUETTE QUI PERSISTENT

Chaque soir, Liora ravivait le pétard dans l’âtre rondelette au milieu de son fabrique. Elle y jetait les textes de cuivre en vacarme, donnant les caprices danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pratique. C’était une inhalation lente, une tradition débarquée d’un fait familial répété sans fin. Les m

À Toulon, loin des plages fréquentées et des parties touristiques, dans une ruelle encaissée entre des murs pâles rongés par le dieu, vivait une femme que l’on aspirait librement Liora. On disait d’elle qu’elle savait décrypter le destin non dans les cartes, ni dans les oracles, mais dans les chapitres incandescents de cuivre qu’elle